Par Thibault de Varenne
Il se trouve toujours, dans les dîners où l'on refait la France, un convive pour poser sa fourchette et prononcer les mots de « loi de 1973 ». Le ton baisse d'un demi-registre ; on nous confie que tout a commencé là. Depuis cette loi, dite Pompidou-Giscard, dite Rothschild, l'État aurait perdu le droit de se financer sans frais auprès de sa banque centrale ; contraint d'emprunter avec intérêt aux banques privées, il se serait endetté pour payer les intérêts eux-mêmes ; et l'affaire aurait été conclue au sommet, par un président de la République qui fut, chacun le sait, directeur général de la banque Rothschild.
Il faut donner au récit ce qui lui revient : ses pièces sont authentiques. Georges Pompidou a bien dirigé la banque Rothschild de 1956 à 1962, avant Matignon, avant l'Élysée. La loi du 3 janvier 1973 existe bel et bien, et son article 25 dispose, en toutes lettres, que « le Trésor public ne peut être présentateur de ses propres effets à l'escompte de la Banque de France ». La dette publique, à peu près inexistante au début des années 1970, dépasse aujourd'hui 3 500 milliards d'euros, et sa seule charge d'intérêts atteindra 74 milliards cette année — davantage que le budget des armées. Voilà les faits, et ils sont troublants. Les manuels n'en parlent guère ; les journalistes qui s'y risquent expédient l'affaire en trois lignes et un ricanement, ce qui n'a jamais éteint une légende — cela l'arrose.
Trois questions se posent donc, et elles méritent mieux qu'un ricanement. Comment l'État se finançait-il au juste avant 1973, et qu'y avait-il de « gratuit » dans ce monde-là ? Qu'est-ce que la loi a changé, concrètement, dans la mécanique du Trésor — et qui tenait la plume ? Et la question que les deux camps esquivent : serait-il seulement sain que le déficit fût financé sans frais par la banque centrale ? Les textes, les conventions, les archives sont publics ; je les ai rouverts. Ce qu'on y trouve ne ressemble à aucun des deux récits qu'on nous vend — ni à la fable du complot d'un soir d'hiver, ni au conte du marché vertueux. Et le vrai scandale n'est pas celui qu'on croit.